Die lieblichen Sänger des Feldes,
Ach, nackt, und zum Fraße bereit,
Ihr werdet doch Lerchen nicht essen?
Mein Gott, ihr wär't nicht gescheidt!
Die Lerche, die wahre Poetin,
Zum Himmel schwingt sie sich auf,
Ihr Nestlein sorglos am Boden,
Die Senner treten darauf.
Allein der Bauer vom Lande,
Er hat ein natürliches Herz, —
Mit Schonung schwingt er die Sense,
Die Sense von Stahl und Erz.
In Leipzig aber schlachten
Die singenden Kehlchen sie,
— Ach, nackt und klein zum Erbarmen —
Ein Schlachten der Poesie!