Épitaphe de mademoiselle de Conti, Marie de Bourbon

Tu vois, passant, la sepulture

D’un chef-d’œuvre si precieux

Qu’avoir mille rois pour ayeux

Fut le moins de son avanture.

Ô quel affront à la nature

Et quelle injustice des cieux,

Qu’un moment ait fermé les yeux

D’une si belle creature !

On doute pour quelle raison

Les Destins, si hors de saison,

De ce monde l’ont appellée :

Mais leur pretexte le plus beau,

C’est que la terre estoit bruslée,

S’ils n’eussent tué ce flambeau.