Des lèvres de bacchide et des yeux de madone,
Des sourcils bifurqués où le Diable a son pleige;
Ses cheveux vaporeux que le peigne abandonne
Sont couronnés de fleurs plus froides que la neige.
Vient-elle de l’alcôve ou bien de l’ossuaire,
Lorsque ses mules d’or frôlent les dalles grises?
Est-ce voile d’hymen ou funèbre suaire,
La gaze qui palpite aux vespérales brises?
Autour du burg, la lune, aux nécromants fidèle,
Dore les bleuités des profondes ramures.
Et l’on entend frémir, ainsi que des coups d’aile,
Des harpes, dans la salle où rêvent les armures.