Il avait la face pâlotte,
Hors le nez, rouge au renouveau ;
D’ailleurs ami du vin nouveau,
Paresseux comme une marmotte.
Quelque rayon d’humeur falotte
Lui dansait parfois au cerveau :
Alors il pleurait comme un veau,
Entre son grand verre et Charlotte.
Mais il a tant biberonné,
Si haut chanté, si bien dîné
Qu’il est mort « à la fleur de l’âge ».
Bonnes gens, plaignez notre ennui.
On parlera longtemps de lui,
Entre la poire et le fromage.