Che fai, Alma, che pensi? Avrà mai pace
De’ tuoi stanchi pensier l’acerba guerra,
Che in dubbia lance il viver mio rinserra
Tra gelo ardente, e tra gelata face?
S’io miro al Ben, che sì m’alletta, e piace,
Dico: chi di me più felice è in terra?
Ma il geloso tormento, che mi atterra,
Ogni mia gioia poi turba, e disface.
Così muovon talor fiera tempesta
Contrari venti, e ’l misero Nocchiero
S’aggira indarno in quella parte, e in questa.
Lassa! e ben calco io pur dubbio sentiero;
E la speme or s’affretta, ed or s’arresta,
E mi attrista egualmente e il Falso, e il Vero.