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Ché sovente dinanzi ai simulacri
Splendidi degli Dei cade immolato
Sulle fumanti-incenso are il vitello,
E dal petto gli sgorga un caldo fiume
Di sangue. Intanto va l’orbata madre
Pei verdi campi errando (e impresse lascia
Del bipartito pié l’orme sul suolo),
Con gli occhi ricercando i luoghi intorno
Tutti quanti, se mai veder potesse
Il suo figlio perduto; e soffermata
Empie il bosco frondoso di lamento.
Riede frequente a visitar le stalle,
Trafitta dal desio del suo giovenco.
Non l’erbe liete di rugiada, o i teneri
Salci, non d’alto le fonti cadenti
Ponno il cuore allettarle, e l’improvvisa
Piaga sanar; né la beltà può d’altri
Vitelli gai pei fioriti paschi
Sviarla, e il duolo ristorar: cotanto
Un che di proprio e al suo cor noto cerca!