Lunga è l’arte d’Amor, la vita è breve,
Perigliosa la prova, aspro il cimento,
Difficile il giudizio, e al par del vento
Precipitosa l’occasione e lieve.
Siede in la Scuola il fiero Mastro, e greve
Flagello impugna al crudo uffizio intento;
Non per via del piacer, ma del tormento,
Ogni discepol suo vuol, che s’alleve.
Mesce i premi al gastigo, e sempre amari
I premi sono, e tra le pene involti
E tra gli stenti, e sempre scarsi e rari.
E pur finita è l’empia Scuola, e molti
Già vi son vecchi: e pur non v’è chi impari,
Anzi imparano tutti a farsi stolti.