Non pur, Pilotti, d’ogni nervo e fibra,
E tutte sai dell’uman corpo esporre
L’interne parti, e come passa e scorre
L’umor per entro, e si mantiene e libra;
Ma insiem se crudel morbo il sangue sfibra,
Con polve ed erba il rio venen sai torre;
E nuovo spinto qualor lento corre
Mescere a lui, che l’assottiglia e cribra.
E per te spira ancor l’aria serena
Più d’un che da più mali e cure oppresso
Giunto già si credev’all’ore estreme;
Tal che natura di stupor ripiena
Dell’arte tua si maraviglia, e spesso
Morte ti guata disdegnosa e freme.