Каждый день, когда из дому
Выхожу я, у ворот
Ждет меня кудрявый мальчик
И цветы мне подает.
Я привык к его букетам,
И как будто веселей
Стало с ними в одинокой
Тесной комнатке моей.
Так красивы, ярки, свежи
Те цветы всегда, что я
Наконец спросил ребенка:
«Где ты взял букет, дитя?»
— «У меня могильщик дядя, —
Он ответил, — и живу
Вместе с ним я на кладбище;
Там цветы я эти рву».
И пошел я с грустной думой,
Тихо молвив: «Узнаю
Я и здесь, судьба, всё ту же
Шутку вечную твою;
В каждой радости, что в жизни
Нам тобою послана,
Капля есть отравы горькой —
Грусть на дне затаена».